Fuera de las ventanas de la cabina, no había nada más que oscuridad: ni horizonte, ni referencia visual. Solo el océano Atlántico, a 10.100 metros de profundidad.
Marcus lo guió paso a paso, en voz baja y firme.
Desactive el piloto automático. Confirme la presión hidráulica. Active el módulo de control de vuelo de reserva. Verifique las luces de advertencia.
Ryan dudó en el cambio final.
Marcus le puso una mano firme en el hombro. "Lo tienes todo bajo control. Solo pilota el avión".
Ryan accionó el interruptor.
Por un momento no pasó nada.
Entonces el yugo se aflojó, se desactivó. El avión se estremeció violentamente, y Marcus sintió un vuelco en el estómago al perder treinta metros en un instante.
Luego se activó el sistema de espera.
El yugo se endureció. El control regresó.
Ryan se retiró suavemente. El morro se levantó. El avión se estabilizó.
—Está funcionando —suspiró Ryan—. ¡Dios mío! ¡Está funcionando!
Marcus se permitió un momento de alivio. Luego volvió a concentrarse en los instrumentos.
Necesitamos desviarnos. ¿Cuál es el aeropuerto más cercano?
Ryan consultó la pantalla de navegación. «Keflavík, Islandia. Unas dos horas a la velocidad actual».
Marcus lo miró a los ojos. "¿Podemos lograrlo?"
Ryan dudó. «No lo sé. El sistema de reserva no está diseñado para vuelos de larga duración. Y no sabemos qué más podría fallar».
Marcus asintió una vez. «Luego vamos a Keflavík».
En la cabina principal esperaban 242 pasajeros, todos ellos presa del miedo, sin percatarse de lo cerca que estaba ya el avión del desastre.
La noticia se extendió rápidamente tras la desaparición de Marcus en la cabina. Algunos pasajeros rezaban en silencio en idiomas de todo el mundo. Otros se aferraban a los reposabrazos, con la mirada perdida mientras calculaban mentalmente su supervivencia. Algunos fingían que todo era normal, viendo películas que no estaban viendo.
La Dra. Alicia Monroe se movía con calma por los pasillos, ofreciendo todo el consuelo posible. No tenía autoridad ni función oficial, pero comprendía que su presencia serena podía evitar que cundiera el pánico.
Un hombre en primera clase no quería saber nada de eso.
Se llamaba Carter Whitfield. Había pasado gran parte del vuelo bebiendo bourbon y quejándose del declive de los viajes aéreos modernos. Ahora, su irritación se había transformado en algo más siniestro.
—Es increíble —dijo en voz alta—. Dejaron entrar a un desconocido en la cabina. Un tipo de la calle.
Jennifer se acercó a él y le explicó que el pasajero había sido verificado como ex piloto militar.
"¿Verificado por quién?", se burló Carter. "¿Otro pasajero?", rió. "Llevo treinta años volando en primera clase. Sé cómo funcionan estas aerolíneas. Dirán cualquier cosa para tranquilizar a la gente mientras el avión se estrella".
El Dr. Monroe dio un paso al frente. «El hombre en esa cabina sabe exactamente lo que hace. Lo vi explicar la emergencia a la tripulación. Entendía sistemas que ninguno de nosotros conocía».
Carter se burló. "¿Lo viste? Señora, ver no es lo mismo que saber. Por lo que sabe, lo aprendió en YouTube".
Sirvió en la Fuerza Aérea. Voló en misiones de combate.
—Eso dice —dijo Carter alzando la voz—. ¿Y simplemente le creíste? ¿Un negro en clase turista que dice ser piloto de combate? Anda ya. Usa la cabeza.
Las palabras golpearon la cabina como una bofetada.
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