Las mañanas en la universidad traían olor a tiza, café frío y una rutina que muchos confunden con normalidad.
Carmen Herrera empujaba su carrito de limpieza por el pasillo principal; su barriga redondeada y su sonrisa cansada apenas ocultaban los efectos de las noches de insomnio.
Había dominado el arte de moverse silenciosamente entre la academia y los recuerdos: las oficinas que limpiaba habían sido alguna vez su mundo de conferencias, laboratorios y sueños.
Cada puerta que abría le traía consigo una maraña de nostalgia y frustración silenciosa.
Pero ese día el ambiente era diferente: se palpaba la presencia ruidosa y jactanciosa del doctor Sebastián Vega, un investigador millonario con más seguridad en sí mismo que en ética.
Se encontraba en el salón principal, rodeado de estudiantes que se reían de su arrogancia. Sebastián blandía el marcador con la misma facilidad con la que mostraba desprecio.
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