Esta vez decidió ir a donde había estado antes: a barrios donde las calles eran ásperas, las paredes se estaban desmoronando y las casas se mantenían unidas casi solo por la fe.
Allí nadie lo veía como millonario. Nadie conocía sus empresas ni sus portadas de revistas.
Allí estaba él, sólo un hombre con ojos rojos, colgando carteles, un padre sufriendo de añoranza.
Se detuvo en un poste oxidado y respiró profundamente antes de colgar otro cartel.
La cinta se le pegó a los dedos, el papel se arrugó, e intentó alisarlo con una delicadeza que ya no poseía. Alisando la foto, susurró casi en silencio:
Alguien te debe haber visto, hijo… alguien…
El viento traía calor, polvo y recuerdos. El mundo parecía seguir girando, como si a nadie le importara su dolor.
Aquí se sentía ridículo, pequeño, absurdo con ese fajo de papeles en la mano. Estaba listo para pasar al siguiente puesto cuando oyó una vocecita a sus espaldas:
—Señor… este niño vive en mi casa.
Se quedó paralizado. Su corazón, que llevaba meses latiendo de forma alarmante, latía con tanta fuerza que casi le quitó el aliento.
Se giró lentamente, como si temiera que un movimiento brusco destruyera la ilusión, y vio a una niña descalza con un vestido desgastado y ojos enormes.
Ella lo miró con una mezcla de timidez y confianza.
"¿Qué... qué dijiste?" balbuceó.
La niña señaló el cartel.
"Es un niño", repitió, como si hablara de algo completamente normal. "Vive conmigo y con mi madre".
A Herpa se le doblaron las piernas. Por un instante, creyó estar soñando, que la falta de sueño le jugaba una mala pasada. Se agachó para estar a su altura.
—¿Estás seguro? —preguntó, intentando que su voz no temblara—. ¿Estás seguro de que es él... este chico?
La niña frunció el ceño, miró atentamente la foto y asintió naturalmente.
—Sí. Apenas habla. Dibuja constantemente y llora por las noches. A veces murmura algo... llama a alguien.
“¿Quién?”, la pregunta se le escapó como un susurro desesperado.
“Papá”, respondió ella, sin darse cuenta de que acababa de abrir una grieta en el mundo de este hombre.
Herpa sintió que se quedaba sin aire.
Todo lo que había reprimido durante un año estalló de repente en su pecho: la risa de Lorenzo en los pasillos, sus dibujos pegados en la pizarra, una voz que lo llamaba a las tres de la mañana después de una pesadilla.
Tuvo que cerrar los ojos para no caer allí, en medio de la calle desconocida.
“¿Vives lejos de aquí?”, preguntó, aferrándose a esta última esperanza como a un salvavidas.
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