SH lo cayó Elena con dulzura. Mire al escenario. El telón se abrió. Una veintena de niños de 4 años, disfrazados de animales del bosque llenaron el escenario. Había conejos, osos, ardillas y allí, en el extremo derecho, disfrazado de león, estaba Pedrito. No era el niño más ágil del grupo. Eso era evidente. Mientras los otros niños saltaban y corrían con una energía caótica, Pedrito se movía con un ritmo diferente.
Su caminar tenía una leve cojera, un swing característico en su pierna derecha, una marca de guerra de su batalla contra la parálisis. Roberto contuvo la respiración. La coreografía exigía que los animales subieran a una pequeña tarima de madera para el gran final. Uno a uno, los niños subieron de un salto.
Llegó el turno de Pedrito, se paró frente al escalón. Para un niño normal eran 10 cm insignificantes. Para Pedrito era el Everest. Hubo un silencio incómodo en la audiencia. Algunos padres murmuraron. Una señora detrás de Roberto susurró,”Pobrecito, deberían ayudarlo.” Roberto sintió el impulso eléctrico de levantarse, de correr al escenario, de subirlo él mismo.
Sus músculos se tensaron. Miró a Elena. Ella no lo miraba a él, miraba al león. Sus labios se movían silenciosamente, repitiendo el mantra que habían usado mil veces en la sala de casa. Pies firmes, mente fuerte. En el escenario, Pedrito no miró a la maestra buscando ayuda. No lloró. Puso su mano sobre la tarima, apoyó su pierna buena y con un gruñido que el micrófono captó y amplificó, se impulsó.
Su pie resbaló una vez. El público ahogó un grito. Roberto cerró los ojos un segundo, rezando a un Dios en el que había empezado a creer de nuevo. Cuando los abrió, Pedrito estaba arriba, de pie, con la melena de león torcida y una sonrisa que brillaba más que los reflectores. El niño alzó las manos y rugió.
Un rugido infantil, agudo, desafinado, pero cargado de una victoria tan pura que hizo vibrar las paredes. Ra. El aplauso no fue cortés, fue explosivo. Roberto se puso de pie de un salto, con lágrimas corriendo libremente por su cara, aplaudiendo hasta que le dolieron las manos. Elena lloraba y reía a la vez, abrazada a la cintura de Roberto.
Ese día Roberto no vio a un niño discapacitado esforzándose, vio a un gigante y supo con certeza absoluta que la silla de ruedas era solo un mal recuerdo. 7 años después, epílogo. El sol de la tarde caía sobre el campo de fútbol del club deportivo local. El partido estaba empatado 1 a un y quedaban 2 minutos.
Roberto, ahora con algunas canas en las cienes y arrugas de reír alrededor de los ojos, caminaba por la banda lateral, actuando como entrenador, asistente voluntario. “Pedro, cierra el espacio”, gritó Roberto haciendo bocina con las manos. Pedro tenía ya 11 años. Era un niño delgado, fibroso, con la piel bronceada por horas de juego al aire libre.
Su cojera seguía ahí, sutil, pero presente cuando corría a máxima velocidad. No era el delantero estrella, no era el más rápido, pero tenía algo que ningún otro niño en el campo tenía. No tenía miedo al suelo. Mientras otros niños dudaban antes de barrerse por temor a rasparse, Pedro se lanzaba.
Para él suelo era su viejo amigo. El suelo era donde había aprendido a vivir. El delantero del equipo contrario se escapó por la banda directo a la portería. Era un niño grande, rápido. Pedro era el último defensa. “Va solo”, gritó alguien en la grada. Pedro corrió. sus piernas, esas piernas que el doctor Valladares había desauciado, bombeaban con fuerza, no podía alcanzarlo por velocidad, así que usó la inteligencia, calculó el ángulo y en el momento crítico se lanzó en una barrida perfecta, limpia, sacando el balón fuera del campo justo antes del
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