Su cabello oscuro estaba desparramado como un abanico sobre el piso y su rostro estaba iluminado por una sonrisa tan grande que parecía doler. Pero no fue Elena lo que hizo que el corazón de Roberto dejara de latir por un segundo. Fue lo que había encima de ella. Pedrito, su hijo, el niño de cristal, el bebé que los médicos dijeron que debía permanecer asegurado en su silla para evitar lesiones.
Pedrito no estaba en la silla. La silla de ruedas plateada, esa estructura metálica que Roberto odiaba y amaba a la vez porque era lo único que sostenía a su hijo, estaba vacía, arrinconada contra la nevera, con sus cojines de colores viéndose tristes e inútiles. Pedrito estaba de pie. Estaba parado sobre el estómago de Elena, tambaleándose peligrosamente con sus pequeños pies hundidos en el uniforme dela muchacha.
Llevaba su pijama de rayas y un gorro de chef torcido en la cabeza. Sus brazos regordetes estaban alzados hacia el techo en señal de victoria, y su boca, usualmente cerrada en una mueca de aburrimiento o llanto silencioso, estaba abierta en una o perfecta de euforia. El niño reía. Reía mientras presionaba con un pie la barriga de Elena, y ella, en lugar de apartarlo, le sostenía los tobillos con firmeza y delicadeza, cantando, el campeón, arriba el gigante, que tiemble el suelo.
Roberto sintió que el piso se movía bajo sus propios pies. Su cerebro no podía procesar la información. ¡Imposible!”, gritaba su mente lógica. los informes, los especialistas, las radiografías. Él no puede hacer eso. Él no tiene fuerza. Se va a caer, se va a matar. Pero sus ojos veían otra cosa. Veían a un niño conquistando el Everest en medio de la cocina, el peso del diagnóstico y la traición de la esperanza.
El choque inicial dio paso a una oleada de terror gélido. Para entender el pánico que paralizó a Roberto en ese umbral, había que entender el infierno que había vivido los últimos 12 meses. No era solo un padre preocupado, era un hombre traumatizado. La mente de Roberto viajó en una fracción de segundo a aquella oficina blanca y aséptica del Dr.
Valladares, el neurólogo más caro de la ciudad, recordaba el zumbido del aire acondicionado, recordaba el olor a café rancio y recordaba con una claridad dolorosa la voz monótona del doctor mientras señalaba una mancha gris en una radiografía. Señor Roberto, debe ajustar sus expectativas. La conexión nerviosa en las extremidades inferiores de Pedro es deficiente, no inexistente, pero sí muy débil.
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