Me llamo Rosemary. Tengo 78 años. Henry y yo llevamos casados casi 60 años.
Nos conocimos en química en el instituto porque nuestros apellidos coincidían. Me hacía reír. Nos casamos a los 20, trabajamos en la misma fábrica, criamos cuatro hijos y ahora tenemos nietos y un bisnieto.
Todas las noches sigue diciendo: «Te quiero, Rosie». Sabe cómo tomo el té. Se da cuenta cuando me quedo callada.
Henry tuvo una regla durante décadas:
"No entres en mi garaje".
El garaje era su espacio: jazz nocturno, olor a disolvente, la puerta a veces cerrada. Lo respetaba. Después de 60 años, uno aprende que cada uno necesita su propio rincón.
Pero últimamente, algo se sentía diferente. Me miraba con preocupación, no con romanticismo.
Una tarde se dejó los guantes. Supuse que estaba en el garaje y fui a dárselos. La puerta estaba entreabierta. Había polvo flotando en la luz.
Dentro, cada pared estaba cubierta de retratos de mujeres: riendo, llorando, durmiendo, envejeciendo. En las esquinas había fechas. Algunas eran del futuro.
Bajé una. "¿Quién es ella?"
Henry se paró detrás de mí. «Te pedí que no entraras».
“¿Quién es esta mujer?”
Tragó saliva. «Pinto para retener el tiempo».
Salí temblando.
Días después, lo vi sacar dinero de la caja fuerte y salir con su chaqueta buena. Lo seguí. Fue a una clínica neurológica privada.
Desde el pasillo escuché al médico decir: “Su condición está progresando más rápido de lo esperado”.
-¿Cuánto tiempo? -preguntó Henry.
“De tres a cinco años antes de que se produzca un declive grave”.
“¿Y después de eso?”
Puede que no reconozca a sus hijos. Quizás a ti no.
Estaban hablando de mí.
El médico mencionó los años proyectados: pérdida temprana de memoria, dificultad para reconocer rostros, etapas avanzadas. Los mismos años escritos en las pinturas.
Henry me había estado pintando con antelación, preservando quién era yo antes de que lo olvidara.
Entré. "¿Entonces soy la mujer de las paredes?"
Parecía destrozado. "No quería que te enteraras así".
Lo sabía desde hacía cinco años: Alzheimer en sus inicios.
Pensé en momentos recientes: olvidar por qué entré a una habitación, luchar con una receta familiar, no recordar el nombre de un nieto.
—Te has estado preparando para el día en que me olvide de ti —dije.
“Si me olvidas”, respondió, “lo recordaré por los dos”.
Esa noche me enseñó las pinturas. Nuestro primer encuentro. Nuestra boda. El nacimiento de nuestros hijos. Luego los futuros hijos: yo confundida, distante.
En un lienzo fechado en 2032 había escrito:
“Aunque no sepa mi nombre, sabrá que es amada”.
Debajo escribí:
“Si olvido todo lo demás, espero recordar cómo me tomó la mano”.
Decidimos probar el tratamiento experimental, sin importar el costo.
Empecé un diario. Anoto nombres, recuerdos, detalles. La semana pasada olvidé por un momento el nombre de nuestra hija. Escribí: «Iris. Cabello castaño. Ojos tiernos».
Ayer agregué esto:
Si un día no reconozco a Henry, dime esto: Él es tu corazón. Lo ha sido durante 60 años. Aunque tu mente lo olvide, confía en el amor que permanece.
La memoria puede desvanecerse.
Pero el amor, espero, permanecerá.
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