El miedo brilló en sus ojos.
Tenías seis años. Ya habías perdido a tu madre. ¿Qué se suponía que debía decir? ¿Que tu padre murió porque se apresuraba a volver a casa contigo? Habrías cargado con esa culpa para siempre.
La habitación se sintió pesada con sus palabras.
Me costó respirar y busqué un pañuelo.
—Te amaba —dijo con firmeza—. Tenía prisa porque no soportaba perder ni un minuto más contigo. Eso es amor, aunque terminara en tragedia.
Me tapé la boca, abrumada.
—No escondí la carta para que no te lo contara —continuó—. La escondí para que no cargaras con algo tan pesado.
Bajé la mirada a la página y sentí que otra ola de tristeza me invadía.
—Iba a escribir más —susurré—. Un montón.
—Tenía miedo de que algún día olvidaras detalles de tu madre —dijo Meredith con dulzura—. Quería asegurarse de que nunca lo hicieras.
Durante catorce años, ella había ocultado esa verdad. Me había protegido de una versión que podría haberme destrozado.
Ella no sólo había intervenido, sino que había dado un paso adelante.
Avancé y la envolví con mis brazos.
—Gracias —sollocé—. Gracias por protegerme.
Ella me abrazó fuerte.
—Te amo —murmuró en mi cabello—. Puede que no seas mi hija, pero siempre has sido mi hija.
Por primera vez, mi historia no se sentía destrozada. Él no había muerto por mi culpa. Había muerto amándome. Y ella había pasado más de una década asegurándose de que nunca confundiera esas dos verdades.
Cuando finalmente di un paso atrás, dije algo que debería haber dicho hace años.
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