“¿Y Mia?” pregunté.
Su sonrisa se desvaneció levemente.
«No están listos para dos hijos. Todavía es pequeña. Otra familia vendrá a buscarla. Ya se verán algún día».
—No me iré —dije—. No sin ella.
—No tienes elección —respondió ella con dulzura—. Tienes que ser valiente.
Esa palabra, valiente, significaba hacer lo que te dicen.
El día que me llevaron, Mia se abrazó a mi cintura y gritó:
"¡No te vayas, Lena! ¡Por favor! ¡Me portaré bien, lo prometo!"
La abracé tan fuerte que un miembro del personal tuvo que sacármela de los brazos.
—Te encontraré —susurraba—. Lo prometo.
Ella seguía llamándome por mi nombre mientras me subían al coche.
Ese sonido permaneció conmigo durante décadas.
Mi familia adoptiva vivía en otro estado. No fueron crueles. Me dieron comida, ropa y mi propia cama. Me llamaban afortunada.
También odiaban hablar de mi pasado.
«Ya no tienes que pensar en el orfanato», decía mi madre adoptiva. «Ahora somos tu familia».
Así que aprendí a dejar de mencionar a Mia en voz alta.
Pero en mi mente, ella nunca desapareció.
Cuando cumplí dieciocho, volví al orfanato. Personal nuevo. Niños nuevos. Las mismas paredes descascarilladas.
Les di mi antiguo nombre, mi nuevo nombre, el nombre de mi hermana. Una mujer regresó con una carpeta delgada.
—La adoptaron poco después de ti —dijo—. Le cambiaron el nombre. Su expediente está sellado.
Lo volví a intentar años después. La misma respuesta.
Archivo cerrado. Sin detalles.
La vida siguió. Estudié, trabajé, me casé demasiado joven, me divorcié, me mudé, ascendí. Desde fuera, parecía una mujer adulta normal con una vida estable y un poco aburrida.
Dentro, mi hermana nunca me abandonó.
Luego, el año pasado, todo cambió.
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