“Éste también me pertenece”.
Ella huyó a la nieve.
Afuera, la abuela Josefina se unió a mí en la terraza.
Vimos las luces de la policía desaparecer por la carretera de montaña.
—Ella nunca te lo perdonará —dijo la abuela en voz baja.
“Lo sé”, respondí.
"Ese es el punto."
La abuela irritante, uniendo su brazo con el mío.
"Me alegro de que finalmente hayas mordido el anzuelo.
Ella te devoraría."
Durante años pensé que la paz significaba tolerar la violencia.
Creí que ser una buena hija significaba ser un felpudo.
Ahora lo entendí.
La paz requiere límites.
Requiere dientes.
Y a veces se requieren pruebas.
En el interior, la casa parecía limpia de nueva.
El viento sabía a libertad.
—Vamos, abuela —dije volviendo al calor del fuego.
"Terminemos de cenar."
