Ella asintió, agradecida pero destrozada, y regresó a su pueblo.
A partir de ese momento, el dinero se debitaba de mi cuenta cada mes. No era una fortuna, pero para mí era sagrado: un ritual discreto que me permitía mantener la conexión con mi esposa, incluso después de su fallecimiento. Enviar ese dinero era como demostrar que seguía siendo un buen esposo, que honraba su memoria.
Mis amigos me dijeron que ya era hora de parar.
"Roberto, han pasado años", me dijo mi mejor amigo Jorge mientras tomábamos una cerveza. "No puedes seguir así. Esta mujer ya no es tu responsabilidad".
"No se trata de ella", respondía siempre. "Se trata de Marina".
Lo que no había entendido era que el dolor, cuando se deja de lado durante mucho tiempo, eventualmente da paso a la verdad que lo destroza.
Todo cambió un martes como cualquier otro.
El banco me contactó, no para un extracto de cuenta normal, sino por un problema. La sucursal local de Doña Clara había cerrado y necesitaban información actualizada para continuar con las transferencias. Intenté llamarla a su teléfono fijo. La línea estaba desconectada. Intenté con el móvil que le había dado. Saltó directamente el buzón de voz.
Una extraña sensación se apoderó de mi pecho; no era pánico, sino algo más frío. Una advertencia silenciosa.
Me di cuenta de que no había hablado con él en meses. Solo breves mensajes de agradecimiento.
Revisé mi calendario. Tenía algunos días de vacaciones sin usar. Las llaves del coche estaban sobre la mesa.
"¿Por qué no?", pensé. "Iré a verla. Arreglaré el problema del banco en persona. Me aseguraré de que esté bien. Quizás incluso visite los lugares donde Marina creció. Quizás eso me ayude a seguir adelante".
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