El muelle de Ensenada amaneció bajo un manto de niebla pálida, el mar oculto tras una cortina gris.
Las tablas estaban resbaladizas por la humedad, crujiendo suavemente con el paso del tiempo. No había turistas, ni música, ni risas; solo silencio y el lejano graznido de una gaviota solitaria surcando la mañana.
En un banco cerca del borde estaba sentado un hombre mayor.
Su postura seguía siendo disciplinada, casi militar, a pesar de que el tiempo le había robado gran parte de su fuerza. Se llamaba Don Ernesto Salgado, y sus manos —arrugadas, cicatrizadas, firmes— descansaban tranquilas sobre sus rodillas, como si recordaran cómo sostener un peso mucho mayor que el de los años.
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