Isabella sostuvo el papel con manos temblorosas.
Después de ducharse y ponerse la ropa —sencilla pero nueva— bajó al restaurante del hotel. Alejandro ya estaba allí, revisando unos documentos en una tableta.
Cuando la vio, se levantó.
—Buenos días.
—Gracias… por todo —dijo ella, sintiendo que esas palabras eran insuficientes.
Alejandro la invitó a sentarse.
—Anoche no le pregunté qué ocurrió. No quería presionarla. Pero si quieres hablar, la escucha.
Y por primera vez desde la muerte de sus padres, Isabella contó su historia completa. Sin adornos. Sin exageraciones. Solo la verdad.
Alejandro no la interrumpió.
Cuando terminó, permaneció en silencio unos segundos.
—Mi madre también fue costurera —dijo finalmente—. Trabajó día y noche para que yo pudiera estudiar. Murió antes de ver lo que logré construir.
Isabella lo miró con sorpresa.
—No nací siendo “multimillonario” —añadió con una leve sonrisa—. Conozco lo que es no tener nada.
Hubo una pausa distinta esta vez. Más cálido.
— ¿Qué quiere hacer con su vida, Isabella? —preguntó él.
La pregunta la descolocó.
Nadie le había preguntado eso en años.
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