"¡La eché!", presumió mi marido ante sus invitados. Pero una llamada de mi padre los dejó a él y a su madre en la calle esa misma noche. Una pesada bota de invierno voló a dos centímetros de mi oreja y, con un golpe sordo, se incrustó en el perchero. El abrigo que colgaba cayó pesadamente al suelo, como si alguien lo hubiera tirado.

"¡Lo planeaste todo!", siseó Catherine, mirándome con odio. La miré con calma. "No. Acabo de llamar a papá". Exactamente cuarenta minutos después, Marc y su madre estaban en el patio con sus maletas. La música del apartamento había cesado. Los invitados se habían ido sin despedirse. La escarcha seguía igual: menos veinte. Solo que ahora ya no era para mí. Entré. Mi padre se quitó el abrigo y recorrió la habitación con la mirada, que aún olía a alcohol y a un perfume desconocido.

"¿Estás bien?", preguntó. Asentí. "Sí. Por primera vez en mucho tiempo". Sonrió levemente. "Entonces cierra la puerta. Esta noche se acabó".