"¿Dónde estás?", preguntó con calma. "Quédate ahí. Te llamo después." No habían pasado ni diez minutos. El teléfono volvió a vibrar. "Lo entiendo todo", dijo. "Vuelve a la puerta. Espera." Cuando regresé y me paré sobre el felpudo descolorido, las risas y el tintineo de vasos aún se oían en el apartamento. Me apoyé en la pared y conté mis respiraciones. Al séptimo sonó el intercomunicador. No era el mío.

La puerta se abrió. Marc se quedó en el umbral, irritado. "¿Quién anda ahí?", murmuró... y se quedó paralizado. Dos personas estaban en la escalera: un hombre mayor con abrigo oscuro y un joven abogado con maletín. Su padre se quitó los guantes lentamente, como siempre hacía cuando iba a decir algo importante. "Buenas noches", dijo. "Me llamo Henri Laurent y este apartamento es mío". Catherine corrió tras él, palideciendo. "¡Qué tontería!", gritó. "¡Este es el apartamento de mi hijo!"

"Lo fue", la corrigió su padre con suavidad. "Antes de la boda. Luego se hipotecó. Y luego se puso en fideicomiso. No he intervenido. Hasta hoy". El abogado abrió el expediente. "Rescisión del contrato y orden de desalojo inmediato", anunció formalmente. "Con efecto inmediato". "¡No tienes ningún derecho!" Marc dio un paso al frente y se detuvo. "¡Eso es... eso es un error!" "Fue un error pensar que podías dejar a mi hija tirada al frío", dijo su padre con calma. "Tienes una hora para empacar tus cosas. La ley se encargará del resto".

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