"¡La eché!", presumió mi marido ante sus invitados. Pero una llamada de mi padre los dejó a él y a su madre en la calle esa misma noche. Una pesada bota de invierno voló a dos centímetros de mi oreja y, con un golpe sordo, se incrustó en el perchero. El abrigo que colgaba cayó pesadamente al suelo, como si alguien lo hubiera tirado.

Dejé las llaves en la cómoda sin decir palabra. El metal sonó demasiado fuerte, o quizá solo fue mi imaginación. La música de la otra habitación se cortó de golpe, como si alguien hubiera arrancado un cable sin querer. Un silencio denso y gélido se cernió sobre el aire. «Bueno, buena chica», asintió Catherine Laurent con satisfacción, como si todo fuera una escena planeada. «Sin dramas. Recoge tus cosas y vete con dignidad». Me puse el abrigo y cogí el bolso. Me detuve un momento en la puerta; no por debilidad, sino por costumbre. En nueve años de matrimonio, esa costumbre me había frenado más a menudo que el miedo. Miré a Marc. Ya se había dado la vuelta, cogiendo la botella, como si el asunto estuviera zanjado. «¿De verdad quieres esto?», pregunté en voz baja.

"Ya lo he dicho todo", dijo por encima del hombro. "No armes un escándalo". Salí a la escalera. La escarcha me dio en la cara como una bofetada. La puerta se cerró de golpe tras mí, el cerrojo hizo clic, por fin. Bajé, inhalé el aire gélido y de repente me di cuenta de que no tenía ganas de llorar. Para nada. Solo había vacío y una extraña claridad mental. Marqué el número de mi padre. "Papá...", dije con voz firme. "Necesito ayuda". No hizo ni una sola pregunta innecesaria.

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