Sebastián estaba a su lado: alto, seguro, impecable. Ese chico—no, ese hombre—creció como si el sol saliera solo para iluminarle la cara. Llevaba un traje hecho a medida, y el cabello perfecto en ese estilo de “ni lo intenté” que en realidad requiere esfuerzo.
Renata se seca las lágrimas con un pañuelo tan suave que parecía parte del show. Tenían veintiséis años, pero se sostenía como una adolescente protegida, como si el mundo estuviera a punto de romperla en cualquier momento.
¿Y yo?
Yo solo era Diego. Veintiocho años. El hijo del medio. El que “todavía está encontrando su camino”. El que arregla impresoras para una pequeña empresa en Benito Juárez—el tipo de trabajo que todos creen que no te llevará a ningún lado.
El juez se aclaró la garganta, un sonido que debería haber sido normal. Pero su mirada se quedó sobre mí más de lo necesario. Lo vi tragar saliva. Lo vi bajar los ojos a una nota junto a su estrado—algo que ya estaba escrito ahí.
Desvió la vista rápido, como si se hubiera sorprendido reaccionando demasiado.
Mariana lo notó. Sus cejas se elevaron apenas, pero no preguntó. Todavía no.
La secretaría del tribunal anunció el caso. El abogado de mi familia se puso de pie.
Era pulcro, de unos cincuenta y tantos. Traje caro. Cabello engominado hacia atrás. El tipo de hombre que parece no haber escuchado un “no” sin convertirlo en una guerra. Le parecía al juez como si fueran viejos amigos.
“Su Señoría”, comenzó con voz suave, “estamos aquí hoy porque mis representados—el señor y la señora Guzmán y sus dos hijos—creen que el testamento de su amada madre y abuela fue… intervenido”.
Hizo una pausa. Dejó la palabra flotando.
“Influencia indebida”, continuó. "Manipulación. Coacción".
Vi a mi madre llevarse una mano al pecho como si fuera a desmayarse.
Yo no me moví.
Yo no parpadeé…
Solo esperé.
Mariana apoyó la yema de los dedos sobre la carpeta que llevaba y habló con un tono sereno, casi doméstico:
—Su Señoría, solicitamos que se incorpore al expediente el acta de entrega del testamento original, el video del notario y la cadena de custodia del sobre lacrado.
El abogado de mi familia sonriendo con desdén, como si aquello fuera un truco de feria.
—Con el debido respeto—dijo—, no estamos cuestionando un papel. Estamos cuestionando a un hombre. A Diego Guzmán… quien, como todos saben, apenas se sostiene con un trabajo menor y una vida… irregular.
Mi madre volvió a soltar esa risita. Esta vez se le escapó un poco más alto.
Renata se llevó el pañuelo a la boca para ocultar otra sonrisa.
Sebastián cruzó una pierna con calma, como quien ya se imagina el final.
El juez, sin embargo, no miraba al abogado. Me miraba a mí.
Y esa mirada… era distinta. No era curiosidad. No era juicio. Era algo parecido al reconocimiento, como si estuviera viendo un fantasma que no podía permitirse ver.
—Procedamos—dijo al fin, carraspeando—. La parte demandante puede presentar su primer testigo.
El abogado llamó a mi madre.
Ella se puso de pie con ese dramatismo exacto que dominaba desde siempre. Avanzó hacia el estrado como si le doliera el corazón… pero la espalda la llevaba recta, orgullosa. Juró decir la verdad con una mano temblorosa perfecta.
—Señora Guzmán—comenzó el abogado—, explíquele al tribunal por qué cree usted que su hijo influyó a su abuela para cambiar el testamento.
Mi madre inhaló, y su voz salió dulce, casi piadosa:
—Mi madre… era una mujer mayor. Vulnerable. Tenía problemas de memoria. Y Diego… Diego se le pegó. Empezó a visitarla cuando nadie más podía. Se ganó su confianza… y luego la aisló.
Mariana no se movió. Esperaba que la mentira terminara de acomodarse sola.
Mi madre siguió:
—Mi madre siempre dijo que todo se repartiría entre sus hijos y sus nietos. Pero de pronto… de pronto aparece un documento donde Diego recibe… casi todo. ¡Y él ni siquiera era cercano! Él nunca fue...
Se le quebró la voz como si estuviera grabando un amor.
Pero yo recordaba otra cosa.
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