“La falta de intimidad… ¿es eso correcto?” preguntó.
—Sí —admití—. Dieciocho años. ¿Por eso estoy enfermo?
—No exactamente. —Giró el monitor hacia mí—. Veo una cicatriz uterina significativa. Compatible con una intervención quirúrgica.
—Eso es imposible —dije—. Nunca me he operado.
“La imagen es nítida”, respondió. “Probablemente fue un legrado. Y ocurrió hace muchos años. ¿Seguro que no lo recuerda?”
Un legrado. Un aborto.
Salí del hospital aturdida. Entonces, un recuerdo afloró: 2008. Una semana después del enfrentamiento, caí en una profunda depresión. Tomé demasiadas pastillas para dormir. Oscuridad. Desperté en un hospital con dolor en la parte baja del abdomen. Michael dijo que era por el lavado de estómago.
Me apresuré a volver a casa.
—Michael —pregunté temblando—. ¿Me operaron en 2008?
Su rostro se desvaneció al instante. El periódico se le resbaló de las manos.
"¿Qué tipo de cirugía?", grité. "¿Por qué no me acuerdo?"
“¿De verdad quieres saberlo?” preguntó.
"¡Sí!"
Esa noche tuviste una sobredosis, te hicieron análisis. Estabas embarazada.
La habitación daba vueltas. "¿Embarazada?"
—Tres meses —dijo con amargura—. Hacía seis que no nos tocábamos.
El bebé era de Ethan.
"¿Qué pasó?"
—Autoricé un aborto —dijo—. Estabas inconsciente. Firmé como tu esposo.
“¿Terminaste mi embarazo?”
—¡Era una prueba! —estalló—. ¿Qué se suponía que debía hacer? ¿Dejar que gestaras el hijo de otro hombre?
“¡No tenías ningún derecho!”
“¡Yo protegí a esta familia!”
“Te odio”, sollocé.
“Ahora ya sabes cómo me he sentido durante dieciocho años”.
Entonces sonó el teléfono. Jake había sufrido un grave accidente automovilístico.
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