Entonces lo vi.
Detrás de ella estaba un niño de unos ocho años.
Tenía los ojos de Mark.
Me quedé sin aliento y tuve que apoyarme contra el marco de la puerta.
—Dijiste que se trataba de Elaine, mi hermana —dijo Susan bruscamente.
—Sí —respondí, intentando tranquilizarme—. Lamento mucho su pérdida.
Soltó una risa hueca. "Eso dicen".
"Lo digo en serio."
Ella me dejó entrar.
En sofás desgastados, me contó que el esposo de Elaine había desaparecido tras su muerte. Desapareció. Sin despedida. Sin dirección de reenvío.
"Dijo que necesitaba espacio", dijo. "Y luego nunca regresó".
Pregunté con cautela por el niño.
Su postura se endureció. "¿Por qué preguntas por mi hijo?"
"Estoy tratando de entender quién es realmente mi marido", dije, y eso fue lo más cerca que pude llegar a la verdad.
Su rostro perdió el color.
Ella me hizo salir, acusándome de mentir.
Conduje directamente de regreso al hospital.
Mark estaba despierto, débil pero consciente.
¿Dónde estabas?, preguntó con voz ronca.
“Fui a tu unidad de almacenamiento”.
El silencio se apoderó de la habitación.
"No deberías haberlo hecho", dijo.
—Ya está —respondí—. Así que explícamelo.
Miró hacia la puerta como si deseara que alguien lo interrumpiera.
—Eso fue privado —dijo débilmente.
—Soy tu esposa —dije—. Al menos eso creía.
Él se dio la vuelta.
Esperé.
—Se llamaba Elaine —dije—. Era tu esposa. Murió. Y tú desapareciste.
Sus hombros se desplomaron.
“Esperaba que nunca encontraras esa billetera”.
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